Estampa gótica

Tenía los ojos tristes
Y negros
Tenía los ojos viejos

Tenía suspendidas
En la plata de las pupilas
Las alas de un ángel muerto

Certezas

En esta noche mágica, ancestral y misteriosa
Me susurras tu nombre a través de las hogueras
Las llamas, crepitando ansiosas, me revelan
tu secreto de pétalo de rosa.

Hasta el rincón más olvidado del planeta
vibra con una pasión insólita
y olvida que, recóndita,
hay una mano que a la mía espera.

Calixto y Melibea se hacen flores
Cada primavera, junto al río
mientras la suave lluvia me sobrecoge.
Pienso en ti, y me sonrío.

¿Podrás, corazón, al fin, descansar,
envuelto en un bálsamo de luz blanca?
¿Sabrá el ciervo a la gacela aguardar
mañana, al rayar el alba?

Difuminadas quedan
todas mis penas
si reposa
mi alma en ti.

Dulce mariposa
Voz en el viento
Poesía que nace
de un pecho que late
y se consume, ardiendo.

Sufrir es siempre apacible
si se olvida el sufrimiento.

Cuestión de vida o muerte

Otra vez

Este parpadeo relampagueante
Este abigarramiento de mi espíritu arrugado
y maltrecho
Este silencio eléctricamente inestable
Este sinsabor eterno

La amargura acecha en cada rincón
En forma de joven mujer
Y esa mujer no soy más que yo
Otra vez
Ante el espejo
Cierro los ojos
Otra vez

Otra vez
El hastío verdoso y corrosivo
El martillo, la llama, el guiño
La flecha infectada
de un ángel maldito

Me dejo llevar por el espasmo,
como la pluma llevada por la nube
tormentosa.
Y mientras tanto, no reposa
nunca mi alma adormecida.
Sin suficiente valor para la rosa
pero tampoco quietud
para la calma advenediza.

Sangre de mi sangre

Busco entre la multitud
Un alma atormentada como la mía
Para sumirla en mi tornado
Y desaparecer así en un suspiro

Mis ojos son mi cartel publicitario
"Busco un sueño, que nadie sabe,
por favor, ayudadme".
Pero la masa gris se desentiende
La pareja sigue comiéndose su helado
El niño gritando sobre los hombros del padre
La señora llevando las bolsas de la compra
Un turista me acribilla a flashes

Y mi aullido interminable se pierde
En el gran aullido interminable del mundo
Y se hace letra, víscera, corazón
Sangre de mi sangre
Balada del pícaro moderno
Del Lázaro sin ciego,
servil esclavo adicto a las cadenas.

Así que compañeros del alma, compañeros
de profesión
Quitaos las ropas de la servidumbre,
no abracéis el tedio
o la mediocridad
A partir de ahora tendréis por costumbre
averiguar la belleza de cada lugar.

De esta manera nosotros, vosotros y yo,
que matamos a Dios con nuestras propias manos
podremos al fin existir en paz
aceptando, sangre de mi sangre, alma de mi alma,
que la vida es algo más que rayo, trueno, tormenta,
vanguardia y ansiedad.

Monólogo interior

"Juventud, ¡divino tesoro!"
Yo la siento como un lastre.
El futuro se me antoja un desastre
En silencio, mis banderas recojo.

Ojo por ojo las escojo,
ojo por ojo me despojo
y me dibujo como un rastrojo
que se sonroja bajo un árbol rojo.

Recojo, escojo y despojo
El rastro de un roble hermoso
Que no es más que huella,
Idea, ensoñación,
alucine, droga, sarampión.

La nostalgia es la gran lacra de este pecho
que por tanto añorar lo inañorable
olvida mover los pulmones para respirar.
La maldad es algo deseable
siempre que lleve vino y cerveza
para acompañar.

Sueño de una noche de verano

Quién sabe cómo
o cuándo, o dónde
Pero ciertas noches me recorre
una quemazón inquieta
una comezón que quema
un corazón que desatina
mientras se hace la cena.

Y quién sabe cómo
o cuándo, o por qué
Pero me llama la calle
Y no sé desobedecer
Sus aullidos de sirena
Sus lamentos de alma
nostálgica y acongojada
tanto como la mía.

Y entonces sola, y casi
destruida
me lanzo a arrastrar los pies
por los adoquines de esta ciudad
de poesía.
Tonta, torpe y constantemente
interrumpida
ruego al cielo que perdone
la vileza de mis rimas.
Que no son más que expresiones
del balbuceo infantil de todas mis vidas.

Vidas, amores, amantes, condecoraciones
Sinsabores, palabras, espinas
Oh, sobre todo espinas
Una espina desazorada es la que me
levanta de la cama por las noches.
Me conduce como un pelele hasta el espejo
y en él contemplo
la imagen de un fantasma que no sabe dormir.

¿Y qué más decir?
Mis palabras (tristes, quedas) lo dicen todo
y nada al mismo tiempo.
Conozco la historia de un Lobo estepario
que al final de esta novela, aprende a reír.

Un día cualquiera

A veces, muy pocas veces,
bajo de mi torre de marfil
y me visto de persona normal.
Salgo de paseo, voy a comprar,
y a veces deseo
un bikini de esa tienda tan bonita
con su escaparate de luces.

Sigo caminando, no me distraigo, y recuerdo esa austera
lista que he escrito antes de salir de casa:
"Aceite, huevos, manzanas, fresas
melocotón, plátano, uva,
jamón york, queso, ternera".
Y así sigue, y sigue, y sigue
mientras la música de fondo me desespera.
Al final compro más de lo esperado
y me mira recelosa la cajera.

Pero yo no estoy aquí. Yo estoy lejos, muy lejos
En el traje de luces de aquel escaparate
Lo he robado y soy torera
De sonrisas, de nubes
De la luna y las estrellas
Estoy combatiendo gigantes
Con mi amiga Dulcinea
Le gusta el falso yelmo brillante
que gira sobre mi cabeza.

O más bien, me estoy preparando para un baile
en un castillo de una ciudad francesa.
Allí conoceré a mi amante.
Allí todos alabarán mi belleza.
"¿Y tu marido?" Indispuesto
Prefería el reposo a la fiesta

Seré un insecto - hombre, un hombre - insecto
Seré el Orfeo de Niebla 
Una princesa, una Sybil Vane o Melibea
Me harán olvidar que al otro lado
de esa caja impaciente
hay un cliente esperando
y un ticket, sonriente.

Manifiesto del suicida

Corazón, corta por lo sano
Por favor
Líberame ya del yugo que me mantiene unida
a la vida
formado por tubos, sangre y vísceras.

Estoy cansada de vivir, tengo hastío de vivir
mal del siglo, crisis de los 19, como quieras llamarlo
Y sé que no tiene sentido,
sé que no lo tiene.

Pero por favor, corazón
susúrrame canciones al oído
y méceme con tu latido
sólo hasta que me duerma...

El sueño en el que me enamoro de Walt Whitman

Quiero que mi voz recorra el mundo
Con un deje de sentencia episcopal y de homilía
Quiero que desgarre el aire, profundo
mi grito de dolor y alegría.
Que superhombre y supermujer sean uno y trino
Que el león se haga al fin niño que juega
y que el cansino calor vespertino
traiga consigo hojas de hierba. 

La sal de la tierra

Los poetas somos la sal de la tierra
Los novelistas somos la sal de la tierra
Los pintores somos la sal de la tierra
Todos los artistas somos la sal de la tierra

En el día en que llegue el Juicio Final
¡que Dios nos pille confesados!
Dios no nos pillará ni nos confesará
Porque ese "Juicio" ya ha llegado

Vivimos en él cada día
Nada más despertarnos
Cuando escuchamos las noticias
O leemos los diarios
Desgracia aquí, desgracia allá
Un rey que roba impunemente
Y un pobre muerto de hambre
que no tiene donde caerse

El gusano devora sin criterio
A pobre y a rico, a joven y a viejo
Y aunque es cierto que la muerte nos alcanza
Peor es seguir en un mundo sin esperanza

El poeta es un ruiseñor de pecho rojo
El novelista, un guerrillero de las palabras
El pintor tiene morado su ojo
de tanto dolor que al lienzo traslada.

Y esa raza infernal de los mediocres
está tratando de exterminarnos.
¿Cómo osan?
Sin nosotros solo son barro

Barro sin sal, gusanos sin sal,
reyes, viejos, niños, pobres
sin sal.
La sal de la tierra, la luz de la vida
¡son nuestras obras manjar del sibarita!

Y sin embargo, al final del día
Volvemos junto a la luna,
que recorre la calle, sola,
y entonces la farola,
nos susurra:
"No desesperéis, porque mañana
seguro despertaréis en tierra resucitada".

Me contradigo

A veces

Nunca 

Siempre

y cuando

Tal vez

Quizás 

Simplemente 

te extraño

Conjugación del instante

Yo te miré
Tú te fijaste
Ella se fue antes
Él dejó de hablarme
Nosotros sonreímos
Vosotros no estuvisteis

Ellos continuaron charlando hasta que se hizo hora de irse.

Oración de los infieles

Padre nuestro,

si es que lo eres

Esta semana te llevan expuesto

en vitrinas, tronos, con oropeles

y todo tipo de ornamentos

de lo que una vez dijiste hoy me acuerdo.

"Amaos los unos a los otros"

¿Acaso especificaste el sexo?

¿ La raza, el país, la clase, el color ?

¿Qué hay, entonces,

de aquellos a los que, por haber amado, persiguen? 

¿Y qué me dices de esos

que no aman porque su pobreza no se lo permite?

¿Líbranos del mal? No...

Líbranos de ti, y de tu santa Iglesia

Que en vez de ayudar a los pobres y afligidos

Todo lo que tiene se lo guarda para ella

Normas, egoísmo

Moral, capitalismo

Mundo de mierda

Mundo de mierda

Mundo de mierda

Iglesia y corrupción la misma cosa son

Si moriste por nosotros, ellos también

Los negros, los indios, los asiáticos

Que trabajan todo el día cosiendo satén

Seda, vaqueros, para unos imperios

de ricos que no llegarán a conocer.

 Ruega por nosotros, no. Ruega por ellos.

Haz el favor. 

¿Amén?  No : AMEN

Doña Nadie

Unos la preguntan (sí, allí dicen "la preguntan") qué hace tan lejos de casa.
Los otros, cómo es que se fue. ¿Es que aquí no estabas bien?
Ella es doña Nadie y su patria es un tren.

Vive a caballo entre encinas y palmeras
Viene y va, con sus dos maletas
Una para libros y la otra, lo que venga

Pero es lo que ella buscó, debería estar satisfecha
No ser de nada, de nadie: libertad extrema

Entonces, ¿qué es lo que le pasa?
¿Por qué esta desazón,
que le enturbia la razón,
y las rimas y la calma?

Doña Nadie, Doña Nadie
Hija ingrata
Un buen día inició su marcha
Hacia ninguna parte.

TODO AQUELLO QUE NO ME ATREVO A DECIR

¿Alguna vez sentiste un sueño,

una palabra, 

escurrirse entre tus dedos?

Como la arena blanca

Como la luz del sol de enero 

Por una parte, tan fugaz 

Y por otra tan eterno 

No existimos, ¿o sí lo hacemos?

Somos dueños 

De todos los relojes del mundo

Y de todos los lapiceros 

De un perfil de orilla

de mar en blanco y negro. 

Suspiro, emoción, congoja

Cuando me sincero 

Oda a la fuente de mi calle

Cuánto te gustaría, Maestro Salinas
Si te vieras, tan lleno de tu Primavera
en tu abril, con tus modelos.

Agasajado de tulipán al completo
rosa, amarillo, blanco, rojo.
Iluminando tu bronce negro.

Mientras danzan, como Gracias,
a tu alrededor, las "estudiantas".
Vienen y van, y nunca paran.

Un amoroso gorrión se posa en tu nariz
Y aunque es verdad, no estamos en París
Quizá en su homólogo español, algo así

Guardas la Rúa
que se encamina
Hacia nuestra "Sorbona"

Oh, Maestro Salinas
Me encanta tu fuente en abril
Primavera, tan hermosa

Pulvis et umbra

Mientras enjuago el pincel en el vaso de agua, pienso en la vida. Y me doy cuenta de que la vida es eso.Una indefinida mezcla de colores inseparables unos de otros, que están constantemente mezclándose, separándose, luchando, amando. Siendo. 

Que lo mismo un día empieza a llenársete el pelo de nieve cuando vas por la calle, sin que te des cuenta. O estalla una tormenta de la hostia y llegas calado a casa, porque justo hoy has dicho "Bah, no va a llover, no necesito el paraguas". O quizá antes de que llegues el cielo te da una tregua y sale el sol, un sol cálido y amoroso, que te seca, te mima, te envuelve como el abrazo de una madre. 

La vida está llena de personas que vienen y se van, de momentos que vienen y se van. Un tiovivo a toda velocidad que no se adapta a ti, sino al contrario. Y si te bajas, si se te ocurre detenerte por un momento, asume las consecuencias. 

La vida tiene complejo de aeropuerto. No espera a nadie. No hace cambios ni devoluciones. A veces hay overbooking en tu avión y da la casualidad de que alguien sobra. Y como fuiste el último en comprar el billete, resulta que sobras tú, y te quedas bajo viendo huir a tu oportunidad delante de tus narices, sin poder hacer nada para evitarlo. Otras veces tienes suerte y no sobras tú sino el de al lado, y suspiras de alivio. Aunque te quedas con esa espinita clavada, diciendo "Podría haber sido yo". 

De vez en cuando te alegras de haber decidido no subir a cierto avión, o de que las circunstancias te obligaran a hacerlo. Pero eso solo lo sabes después, cuando el telediario anuncia que el vuelo patatín patatán se ha estrellado, o ha sido secuestrado. Claro que esa es una vez de cada cientos. 

Al final todo es una gran partida de póker, una batalla perdida de antemano del polvo contra el polvo al que volverá, de la vida contra la muerte inevitable. Algunos solo nos damos cuenta cuando ya hemos apostado todo lo que teníamos y es imposible dar marcha atrás. Aunque dicen que nunca es tarde para volver a empezar.

HERMANA MÍA, COMPAÑERA DEL ALMA, HOY TE RECUERDO

No te me vayas nunca

No

Ahora que maduras

Y das frutos, como almendro en verano

¡Que las olas te envuelvan!

Y bailes al viento, sincera

Con aquel vestido blanco

De cuando eras pequeña

No te me vayas nunca

No te me vuelvas saco

De huesos, bajo la tierra

Y si lo haces, florece

Y revuélvete en la hierba

Conmueve con risas el mundo

Que falta nos hace, pequeña

No te me vayas nunca

Enamórate de tu espejo

Vanidosa es tu nuca

Luciendo en ondas tu pelo

Niña, que ya no eres tanto

Pero tanto o más yo te quiero

¡Bendita locura!

Veo literatura.

La veo, por todas partes.

En el skater de ojos hundidos y amoratados que casi me tira al suelo al pasar por mi lado. 

En ese reloj impertinente que para ir a clase me mete prisa. ¡Llegas tarde!

En tu risa. 

En esas rocas imponentes, serias, que se alzan cantando a Dios, rezumando incienso. En las torres.

En tu pelo.

En la curva fantástica y terrible de una rodilla. En la media negra que la cubre.

En los cipreses, abedules, álamos, rosales.

En las nubes.

En el pitillo que te haces antes de entrar. En tus colgantes de odalisca (sin harén).

A media tarde, en el café. Por la mañana, en ese sueño que interrumpen

las campanas.

Bendita locura. 

¡Veo literatura!

Rayo y trueno a las 11:22

Hoy me ha hablado en clase
Una tempestad azul turquesa
Una mar danzante e inquieta
De cabello castaño y suave
Y manos blancas de princesa

Y siento que traiciono a mi Musa
Que la estoy engañando con otra
¿Pero a quién no le emociona,
de vez en cuando,
nadar entre sudores de blusa?

Tengo un amante, ¡tengo un amante!
Suspira la madama de Flaubert
Pero yo te veo, mi ama, como antes
Tan de escarcha y macramé
A partes iguales

Yo te quiero quererte
Mas tú no lo sabes (o no lo quieres saber)
Y aunque quisiera rehuirte, abandonarte
Sigo siendo esclava de tu miel (piel)

Ménage à trois (au matin)

Los pájaros mueren, cada día

Los pájaros gritan 

El sol se esconde, y resucita

El sol que duerme en la colina

La luna llora, cada noche

Son sus lágrimas estrellas

Luna llora, y es el broche

De la oscuridad, tan bella

Luna llora, Sol se esconde, 

Ave implora, Ave excita

Sol engaña a Luna

Con ese jilguero que brilla

Cen- tri - fuga - do

Solo quiero romperme, desintegrarme, partirme en mil pedazos, transformarme en nada, destruirlo todo, vivir desnuda y cerrada. 
Ojalá pintar, pintar de colores suaves
blandos

una puesta de sol en la ventana. 

La mujer de mis sueños

La mujer de mis sueños
No tiene rosas en el rostro
Ni ojos de cristal, ni cabellos de oro
No suspira en una torre de marfil 
Esperando que la rescate un guapo alguacil
No borda, no teje, no baila, no canta
No se desmaya si ve una rata

La mujer de mis sueños
Se mira en el espejo cada mañana
Y, medio dormida, se lava la cara
Eructa, bosteza, a veces le huele el aliento
Menstrúa, ríe a carcajadas, se le escapan pedos

Se suele acostar desesperanzada
Sueña con ser recordada
Llora, a menudo, porque es fuerte
No deja que las penas se le incrusten en el vientre
Come, bebe, no tiene un cuerpo de escándalo
Pero se ha propuesto no compararse con el de al lado
Y para no estresarse, para no hundirse, para no amargarse
Entona a voz en grito letras de Bon Jovi en el baño 

La mujer de mis sueños no es tal
No vive en mis sueños porque es real
La mujer de mis sueños soy yo

Y no hay más que hablar. 

- A todas las mujeres que se aman a sí mismas

Cuando te pienso

Al principio, fuiste ilusión
Un sueño alegre y pleno
Volviste corazón en voz
Luego fuiste secreto
Ahora te llamas Amor
Es simple, pero sincero
Ahora te llamo Amor

Porque así te quiero

El peor poema que he escrito en mi vida hasta el momento (con diferencia)

En la galaxia lejana de mi habitación, escucho a los ángeles gritar de dolor. 

En los confines más retorcidos de las verjas de mi mente, se remueve agitada una bailarina de danza del vientre.

Dos peluches, tres cojines, y un vestido a rayas grises

La desesperanza vive, revive y se desvive

Y no me paga el alquiler 

Vivaldi

Una bahía de flores blancas nada 
con el viento 

Cantan con ellas a coro las ramas

 de los almendros 

Y las nubes, tristes ninfas, nos saludan 

desde el cielo 

Llorando le declaran 

la guerra al invierno

El baile

Las había de todos los tejidos, anchuras, longitudes, colores… Más o menos suaves, generalmente hermosas, y por supuesto, fuera de su alcance. Le chiflaban las cintas, especialmente las de terciopelo. Le recordaban a los lazos que le hacía su madre para atarle las trenzas cuando era pequeña. Entonces su pelo aún era de un rubio dorado, que con el tiempo se oscureció. 

Collares, pendientes, sortijas, guantes largos y sedosos, elegantes sombreros, abrigos, zapatos… Todo eso y más había en la tienda. Pensó en que el baile de disfraces era pronto, y ella no tenía nada que ponerse. ¿Y si se disfrazaba de nueva rica? Dejaría por fin sus chándales zarrapastrosos, ocultaría sus manos callosas de tanto fregar, lavar y barrer, y cuidar a las dos hijas de su vecina, que tenían edad suficiente para insultarse pero no para quedarse solas en casa. Podría hacerlo. Ojalá pudiera. 

No podía. La noche del baile tenía que quedarse con las niñas. No podría comprarse el disfraz si no se quedaba toda la noche con ellas, hasta que su madre volviese y le pagase. Y ni aun entonces le daría tiempo… Pero esa mujer tenía mucho más dinero del que necesitaba. Quizá podría, sin que se diese cuenta, cogerle prestados algunos billetes (sabía donde los guardaba), comprar su disfraz, ir a la fiesta y volver, siempre antes de medianoche, antes de que ella llegase. 

Implicaba un gran riesgo. Su única fuente de ingresos podría verse truncada para siempre. Aunque en el baile podrían aparecer muchas más. Carina le había hablado de un amigo muy guapo (y muy acomodado, que era lo importante) al que le quería presentar. ¿Y si… ?

Salió de la tienda muy ilusionada, y su alegría le duró hasta la noche del baile. Hasta tal punto que, cuando robó los billetes del joyero de la señora,  no vio caer de su cuello aquella figurita de plata  que le regaló su madrina en su cumpleaños pasado. La vecina la conocía bien: guardaba mucho aprecio a aquel colgante, nunca se lo quitaba. Tenía la forma de un zapato de tacón alto, adornado con brillantes, como si fuera de cristal. 

A las 2:30 pasadas, y empieza la cuenta atrás

Estuve aquí solo un par de minutos
Y regresaste a mí con fuerza de halcón
¿Quién eres?
¿Quién soy yo?

Labios de sal
Que saben a sangre, y no a miel
Son del ángel del desdén

Árbol de 3 hojas, 2 días y una voz
Será la hoz quien te la cortó

Y ahora hay voces, bajo la sombra de un reloj

Relatos breves en verso (III): Hipatia pelirroja

Niña, amante
Linda fantasía que tengo
En mi pecho
Guardada, a buen recaudo
Pero en un susurro se nos romperá el secreto

Mujer, libre
Entre libros te criaste
Como golondrina pasaste
A mi lado
Y sin querer, sin saberlo
Me enamoraste

Sonrisa de hada
Hechicera escondida
Pero no malvada, sino
Siempreviva:    nomeolvides,  Infinita

La paternidad de Gregorio Samsa

"Esta es la última vez" se dice a sí misma "No cerraré más los ojos"
Entreabre el izquierdo, pero no se ha ido. El lobo hombre sigue ahí. Su pesadilla araña rabiosamente la puerta. Es lo único que en ese momento se interpone entre ambos. Lo único que salva a la niña de una muerte segura. La impaciencia lo vuelve loco, salvaje, agresivo. Oye como la espuma sale de su boca y resbala hacia el suelo a través de sus colmillos. Últimamente está siendo más lobo que hombre. Y ella teme que esta vez la metamorfosis sea permanente.
Rompiendo su anterior promesa, vuelve a cerrar los ojos. Centra todos sus esfuerzos en contener el llanto, y en llamar a su madre en silencio. Es lo único que se le ocurre ahora.
- Mamá...
Mamá...
Mamá...
Lo piensa con más fuerza
- Mamá, Mamá, Mamá

Los aullidos son cada vez más espeluznantes. Sin embargo, esa noche no hay luna llena. ¿Quién es entonces el que la aguarda al otro lado de la puerta?

Se oye un ultimo arañazo. Un silencio eterno, atronador. Antes de que la puerta caiga al suelo hecha pedazos, y la niña se deshaga en lágrimas.

Relatos breves en verso (II): No eres tú, soy yo (y viceversa)

- Hola - Adiós
- Buenos días - Se marchó
- ¿Cuántos años? - Veintidós
- ¿Y hubo cuernos? - Creo que no

Callan piensan ríen lloran

Cada uno en su habitación
Gimiendo mientras se tocan

Relatos breves en verso (I): Epifanias astringentes

Un día me desperté cubierta de cicatrices
Con ganas de hacerle el amor al aire
O de que él me lo hiciera a mi
Esperando una marcha funebre
Como huésped de mi propia muerte desde un
Balcón gris

Ya no hablo de otoños, de tronos, de certezas
Ni de almas ni de mi amante belleza
Anoche un sapo colorado y oscuro
Se quiso unir a mi fiesta

¿Cómo saltar, llorar, vivir
Habiendo dolor para sentir?
¿Cómo reír, vibrar, escuchar
El canto de las sirenas que mueren fuera del mar?
Esperando a la desesperanza en cada esquina
Mujeres, antaño jóvenes y hermosas, que venden cocaina

¡Qué viva la reina! ¡Qué viva!
Si dios no se salvó a sí mismo; ¿quién la salvará a ella?

a 140 por segundo

Torbellino

Que remueve

Mis sentidos

Y todas las veces

Que te he querido

La fuerza de los objetos

Columnas de tabaco
Y tinta china
Fotografías en blanco y negro
Hechas pedazos encima
De un escritorio viejo

Templos de vida muerta
Donde los cementerios
Reinos de clavos y cruces
Con niños, y ricos y perros

Dafne

Laurel o Laura. Triunfadora
Con un revoloteo cierras la puerta
Y te vas volando a tu Parnaso
Como la aurora

Laura laureola. Holanda ola en volandas espumosas
te llevaría, con tus pendientes verdes
A ver pistachos del mismo color
Laura. Musa. Acción

O inspiración

¡Voz del aire que respiro!

Amor

Eros, que eres tú, me salvará de la muerte.
Tu hermano el tanatorio.
Laura, o Dafne, como prefieras
No te perseguiré por si en árbol te convirtieras
Ni aunque quiera

Ni aunque quiera

Romancero

- ¿Serás mi luna, luna? - le pregunto.
Y de un mazazo me derrumbó sobre el yunque, la luna, luna, con su camisón.
Me pone una corbata entre los dientes, y estira, hasta que mis ojos se ponen en blanco. De un blancor de almidón.

Espada y lino

El cielo se abre con un gemido

La camisa rosa ahora es del color del vino

Y las flores, antaño doradas, ahora solo sangran trigo

¡Qué divino!