La sal de la tierra

Los poetas somos la sal de la tierra
Los novelistas somos la sal de la tierra
Los pintores somos la sal de la tierra
Todos los artistas somos la sal de la tierra

En el día en que llegue el Juicio Final
¡que Dios nos pille confesados!
Dios no nos pillará ni nos confesará
Porque ese "Juicio" ya ha llegado

Vivimos en él cada día
Nada más despertarnos
Cuando escuchamos las noticias
O leemos los diarios
Desgracia aquí, desgracia allá
Un rey que roba impunemente
Y un pobre muerto de hambre
que no tiene donde caerse

El gusano devora sin criterio
A pobre y a rico, a joven y a viejo
Y aunque es cierto que la muerte nos alcanza
Peor es seguir en un mundo sin esperanza

El poeta es un ruiseñor de pecho rojo
El novelista, un guerrillero de las palabras
El pintor tiene morado su ojo
de tanto dolor que al lienzo traslada.

Y esa raza infernal de los mediocres
está tratando de exterminarnos.
¿Cómo osan?
Sin nosotros solo son barro

Barro sin sal, gusanos sin sal,
reyes, viejos, niños, pobres
sin sal.
La sal de la tierra, la luz de la vida
¡son nuestras obras manjar del sibarita!

Y sin embargo, al final del día
Volvemos junto a la luna,
que recorre la calle, sola,
y entonces la farola,
nos susurra:
"No desesperéis, porque mañana
seguro despertaréis en tierra resucitada".

Me contradigo

A veces

Nunca 

Siempre

y cuando

Tal vez

Quizás 

Simplemente 

te extraño

Conjugación del instante

Yo te miré
Tú te fijaste
Ella se fue antes
Él dejó de hablarme
Nosotros sonreímos
Vosotros no estuvisteis

Ellos continuaron charlando hasta que se hizo hora de irse.

Oración de los infieles

Padre nuestro,

si es que lo eres

Esta semana te llevan expuesto

en vitrinas, tronos, con oropeles

y todo tipo de ornamentos

de lo que una vez dijiste hoy me acuerdo.

"Amaos los unos a los otros"

¿Acaso especificaste el sexo?

¿ La raza, el país, la clase, el color ?

¿Qué hay, entonces,

de aquellos a los que, por haber amado, persiguen? 

¿Y qué me dices de esos

que no aman porque su pobreza no se lo permite?

¿Líbranos del mal? No...

Líbranos de ti, y de tu santa Iglesia

Que en vez de ayudar a los pobres y afligidos

Todo lo que tiene se lo guarda para ella

Normas, egoísmo

Moral, capitalismo

Mundo de mierda

Mundo de mierda

Mundo de mierda

Iglesia y corrupción la misma cosa son

Si moriste por nosotros, ellos también

Los negros, los indios, los asiáticos

Que trabajan todo el día cosiendo satén

Seda, vaqueros, para unos imperios

de ricos que no llegarán a conocer.

 Ruega por nosotros, no. Ruega por ellos.

Haz el favor. 

¿Amén?  No : AMEN

Doña Nadie

Unos la preguntan (sí, allí dicen "la preguntan") qué hace tan lejos de casa.
Los otros, cómo es que se fue. ¿Es que aquí no estabas bien?
Ella es doña Nadie y su patria es un tren.

Vive a caballo entre encinas y palmeras
Viene y va, con sus dos maletas
Una para libros y la otra, lo que venga

Pero es lo que ella buscó, debería estar satisfecha
No ser de nada, de nadie: libertad extrema

Entonces, ¿qué es lo que le pasa?
¿Por qué esta desazón,
que le enturbia la razón,
y las rimas y la calma?

Doña Nadie, Doña Nadie
Hija ingrata
Un buen día inició su marcha
Hacia ninguna parte.

TODO AQUELLO QUE NO ME ATREVO A DECIR

¿Alguna vez sentiste un sueño,

una palabra, 

escurrirse entre tus dedos?

Como la arena blanca

Como la luz del sol de enero 

Por una parte, tan fugaz 

Y por otra tan eterno 

No existimos, ¿o sí lo hacemos?

Somos dueños 

De todos los relojes del mundo

Y de todos los lapiceros 

De un perfil de orilla

de mar en blanco y negro. 

Suspiro, emoción, congoja

Cuando me sincero 

Oda a la fuente de mi calle

Cuánto te gustaría, Maestro Salinas
Si te vieras, tan lleno de tu Primavera
en tu abril, con tus modelos.

Agasajado de tulipán al completo
rosa, amarillo, blanco, rojo.
Iluminando tu bronce negro.

Mientras danzan, como Gracias,
a tu alrededor, las "estudiantas".
Vienen y van, y nunca paran.

Un amoroso gorrión se posa en tu nariz
Y aunque es verdad, no estamos en París
Quizá en su homólogo español, algo así

Guardas la Rúa
que se encamina
Hacia nuestra "Sorbona"

Oh, Maestro Salinas
Me encanta tu fuente en abril
Primavera, tan hermosa